Negra como un tizón.
Negraza como la picaraza.
Gitanilla.
Era tan morena que llegué a dudar si no era verdad que me habían cambiado en el hospital.
Un día de tomar el sol me ponía más morena que a cualquiera después de todo un verano tomándolo.
Sentí esa discriminacion. El rechazo.
Mi pelo casi negro y lacio.
En mis primeros años de maestra, en aula de educación especial, uno de mis alumnos me decía que yo no era paya, que era café con leche. Él era nombrado chocolate, era gitano. Desgraciadamente ese niño murió muy joven.
Padecí, sufrí discriminación. Me hicieron sentir menos. Esa mirada que menoscaba. Esos comentarios que hieren. Esa fuerza interior que achica tu valor.
Ahora con mis sesenta y ocho, en el año que cumpliré sesenta y nueve, a las puertas de los setenta, perdiendo ese seis primero, como perdí el cinco. Mirando un futuro de incertidumbres. Un presente inseguro en que intento sacarle partido a cada uno de los instantes que contiene mi tiempo fugitivo.
Me quisieron humilde. En mi fuero interno no me sentí así. Quise brillar con luz propia.
En muchas ocasiones hubo comentarios que desinflaron mi ego, al punto de hacer que se pusiera en marcha una inseguridad gestada desde la otredad.
Tímida y altiva. Adusta. Seria. Con una sonrisa, que cuando arranca en risa transforma mi cara.
Pantomima del gesto si se utiliza sin fin, para encajar.
Jugar en un papel secundario preasignado, previsto, prescrito.
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